Domenica di Ottobre. Piove. Scolorisco dentro come se questo cuore gocciolasse davvero di pioggia sporca e pensieri. Sono molto stanco e non so a chi...
Sputo acqua dagli occhi colpevole. Piove. Brucio di scelte buttate. Un segno scavato sulla terra. Avanti come un film una discesa alle bugie credute. Liscia...
Piove. Cosa resterà di questa notte insonne, domani? E chi l’avrà saputa? Creduta? Avrà avuto un senso? Rassegnata alle altre. E anche se non piove...