Affollano le ghiaie del silenzio

mutamenti di fiato

ed archivi di sillabe.

Mi conviene scuotere

il contorno del cielo

e toccare la soglia

di un sogno

per reclamare luce,

la sua voce.

La mente lo sa,

conosce l’impronta

di una radice

che si nutre

di macerie e trionfi,

sorde nevi

ed ubbidiente memoria.

La mente lo sa

come vizio il mio ieri

di riti d’inchiostro.