Domenica di Ottobre. Piove. Scolorisco dentro come se questo cuore gocciolasse davvero di pioggia sporca…

Sputo acqua dagli occhi colpevole. Piove. Brucio di scelte buttate. Un segno scavato sulla terra.…

Piove. Cosa resterà di questa notte insonne, domani? E chi l’avrà saputa? Creduta? Avrà avuto…