Vorrei che fosse ieri.
O domani, d’un altro sogno.
Su antichi bastioni
colorati da una luce che muore,
imbrattati d’ombra di lecci
restano labbra bugiarde,
un dito che si fonde con l’anca,
il sangue folle.
Poi apnea.
Incosciente indifferenza.
Claudia Sonzogni
